Удар... Ещё удар... И ещё... Удар за ударом, мои мозги превращаются в мелкое крошево... Крошево... Засохшие в жаре и электромагнитных волнах мозги... Я хочу выйти... Хочу бежать... Просто бежать... Кого-то избить... И пусть меня тоже изобьют... Драка стенка на стенку... Или один на одного... Главное, чтобы честно... А потом упасть на холодный и мокрый после вечернего дождя асфальт и зажечь сигарету... Лежать и смотреть на звёздное небо, и курить, и не думать, и не помнить, и не знать... Лишь существовать и глядеть на мир сквозь пелену выдыхаемого табачного дыма... Мне хочется сделать больно... Не важно кому... Пусть и себе... Но вот только морально хуже уже не получится... Нужна жертва... А жертву я выбирать не хочу... Нет у меня идеи... Да и если подумать, те, кого я презираю - дебилы. Причём не столь субъективно, как может показаться... А зачем делать больно остальным? Некоторым я и так причинил слишком много... Слишком много мучений вокруг... Слишком много нитей тянутся за мной... И, к сожалению, практически нет среди них стОящих... Зачем эти жертвы... Бессмыслица... Почему мои умозаключения всегда идут от одного полюса до другого?.. И вообще... Я горжусь, что ношу не розовые очки, а чёрные очки без стёкол... Как это так? Очень просто, и дело даже не в оправе... Людям кажется, что это у меня такие тёмные очки... Круглые, как у Джона Леннона... А на душу надеты очки без стёкол... Очки реализма... А может у них с одной стороны есть стекло, а с моей - нету... А может я - полуночный бред какого-нибудь гемо-боя... Хотя... Длинный я какой-то кошмар... А детский доктор сказал "Ништяк"... И значит ништяк... Значит прорвёмся... Столько раз прорывались... Не впервой нам...